ENDE Obwohl ich gerade diese vier magischen Buchstaben unter den letzten Satz getippt habe, fühlt es sich nicht nach Ende an. Das könnte daran liegen, dass es noch lange nicht das Ende ist. Denn „Rohfassung“ ist für dieses Dokument fast ein Euphemismus. An diesen Punkt zu kommen, war harte Arbeit. Irgendwann zwischendurch habe ich mal angefangen, meine Schreibzeit zu tracken, und irgendwann auch wieder damit aufgehört. Aber so viel kann ich sagen: Seit Oktober 2020, also seit fast drei Jahren, saß ich zumindest in den meisten Wochen einige – manchmal auch viele – Stunden an dieser Geschichte. Und jetzt steht das Grundgerüst. Je länger ich geschrieben habe, desto länger wurde parallel auch...

Woher weiß ich, dass ich schreiben kann? Oder noch viel wichtiger: Woher weiß ich, dass ich schreiben WILL? Glaubt mir, diese Fragen habe ich mir im Laufe der letzten drei Jahre, seit ich dieses Projekt ernsthaft verfolge, nicht nur einmal gestellt. Erstere: Ständig. Meistens dann, wenn ich in einem neuen Kapitel hänge und die Sätze sich anfühlen, als würde ich mit wackeligen Händen versuchen, aus schlichten Bauklötzen ein Schloss zu bauen. Vielleicht möglich, aber mühsam. Und die Schönheit sieht man erst, wenn man ein paar Schritte zurückgegangen ist und es in seiner Gänze mit etwas Abstand betrachtet. Oder, wenn ich mal wieder ein wirklich gutes Buch lese und unweigerlich ins Vergleichen...

Kennt ihr noch Lokalisten? SchülerVZ? Wie viel Zeit ich doch auf diesen Plattformen verbracht habe… Immer in der Annahme, das braucht es, um dazuzugehören. Dann kam Facebook und damit endgültig das neue Lebensgefühl: Ohne das geht es nun wirklich nicht mehr. Überraschung, stellte sich ein paar Jahre später heraus, es geht doch. Und nun Instagram, die einzige Social Media Plattform, auf der ich aktuell einigermaßen aktiv bin. Oder zumindest versuche, es zu sein. Über die Feiertage hat mir eine dringend benötigte Instagram-Pause gezeigt, dass auch das nicht lebensnotwendig ist. Es ging sogar recht gut. Bis ich dann festgestellt habe, dass ich mich nicht für immer in dieser abgeschotteten...

Früher dachte ich immer, Schriftsteller müssen selbst wahnsinnig intellektuell sein. Schon als Kind lieber Reclam lesen anstatt wilder Geschichten über Drachen und Zauberer. Bei mir vergingen 25 Jahre bis ich das erste Mal einen Text von Kafka gelesen habe. Das mag daran liegen, dass die Literaturklassiker im Lehrplan der Realschule eher stiefmütterlich behandelt werden. Was den Deutschunterricht angeht kann ich mich eigentlich nur an Effi Briest erinnern. Vielleicht ist das auch gut so – wer weiß, ob mich so ein „Verwandlungstrauma“ in meinem Weg so unbedingt bestärkt hätte. Irgendwann habe ich mir aber selbst deswegen ziemlichen Druck gemacht. „Wenn du schreiben willst,...

Vor ziemlich genau einem Jahr hat mich der Magnolienbaum meines Nachbarn so sehr zum Schreiben inspiriert, dass daraus die erste einigermaßen ernsthafte Buchidee wurde. Hier sieht ihr der Anfang dieser Geschichte. Wer weiß, vielleicht wird ja irgendwann noch etwas draus. Letzte Nacht hatte es wieder Frost gehabt. Nora stand am Küchenfenster ihres kleinen Häuschens hinter der angeschlagenen Keramikspüle und wusch mit mechanischen Bewegungen das Frühstücksgeschirr ab. Ihr Blick wanderte durch den mit Morgensonne gefluteten Garten, vorbei an Tontöpfen, die sich in sämtlichen Formen und Farben am Rand der Terrasse stapelten, über den verwilderten und mit kargen Blumenbeeten gesäumten Rasen, bis...